(1)
秋天的雨下得像豆子,一阵赛过一阵,院子里的白杨树在风雨中瑟瑟发抖,片片黄叶没了魂儿似的在空中盘旋,走出医院大门,陈皮再也止不住悲伤,躲在一个无的角落用眼泪放肆渲染。
陈皮想着想着又顺手给了自己一个耳光:对那种人还心疼,那老头配你心疼的吗?你忘了他做的孽了?你忘了你受过的罪吗?他这是活该、报应,他早就该去见阎王。”陈皮边数落边骂,哭着恨着唾弃地埋怨自己:“你个没出息的,还心疼他,呸!”
那老头,是陈皮的爹。二十多年来,陈皮从未喊过爹,一直叫他那老头。陈皮恨他,他只能把憋屈埋在心里,一次次诅咒,一次次发誓,发誓一辈子不跟那老头说话,发誓等那老头死了也不去看他一眼,就当从来没有爹。
每当黑夜像一口大锅子罩住他的时候,多年前的一幕,就会陈皮的脑子里放电影一般,一遍一遍地回放着。
那一年,陈皮6岁半,刚上小学一年级。那是临放寒假的前一天,天阴沉的能滴出水来,陈皮坐在教室冻得手脚发麻,不停地搓搓手,跺跺脚,望着窗外灰蒙蒙的天空,陈皮想起了家里的热炕,想起了大雪天坐在热炕上啃着妈妈烙的葱油饼,想着想着陈皮似乎闻到了油饼的香气儿......
终于放学了。天却下起了雨,打在人的脸上,脖子上,飒飒作响,冰冷疼痛。陈皮讨厌这样的雨粒,还偏偏赶上放学。收拾完书包的时候,小雪粒变已成小雪片,不足一盏茶的功夫,眼看雨越下越大,地上快有积水了,想着家里妈妈的热饭,陈皮开始一路小跑。
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