原来，这本书，写的不是林子千心中的故事，而是他讽刺世人之作，林子千一生的遭遇，注定了他没有办法写出自己最真实的文字，他的心声，往往变成了一团废纸，藏在这烟笔斋之中。

漆月行走到林子千的身边，看着又一次因为失魄香而失去意识的他，眼神迷离，不知道在那眼前的幻像之中，他是否过得自由。

漆月行越过林子千，穿过条条的红绫，隐隐约约地看到床榻之上躺着的烛怜光，就快靠近烛怜光的时候，忽然门被打开了，紧接着那小孩子急匆匆地跑到了漆月行的身后：“你不能再靠近她了！”

漆月行被他叫住，回过头看他：“为什么？”

“没有为什么，就是不要靠近她了。”孩子仰头望着漆月行，似乎已经没有之前看她时的那种厌恶和敌意了，他瞪着漆月行：“听我的。”

“我听你的？”漆月行像是听到什么好笑的话，居高临下地看着孩子：“你叫什么名字？”

“我没名字。”他昂着头说道：“你要实在想叫我，那就叫我小书好了。”

“你为什么会在这里？为什么要装作妙笔书生的孩童模样？你们明明就是两个人，为什么要用同一个身份生活？”漆月行质问小书，压根没想过，事实可能又是另外一个悲剧。

被漆月行这么问，小书抿嘴说道：“我……不可以是一个孩子吗……如果我不能是个孩子，那为什么我长不高呢……”

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